Ma plume ne vous inspirera pas L'âge d'or de poètes est passé Nous vivons dans un quotidien dont les yeux sont fermés On nous expose à un modèle brouillé de beauté A coup d'outils empoisonnés On nous impose une réalité pailletée Quel est ce bonheur après lequel on court? Comment arrêter ce compte à rebours? Je reste cachée, trop confuse pour vraiment exprimer Ce rêve éveillé qu'on nous pousse à chasser Nos cerveaux fatigués d'être trop lavés Les critiques trop faibles pour l'emporter Ce règne officieux que l'on a laissé s'installer L'image que l'on cherche à renvoyer La consommation dont nous sommes tous les alliés Le refus déguisé de riposter La confusion qui serre mon coeur enchaîné Bien loin de nous, ils sont cachés.
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