LES PIQÛRES DU CONSCIENT En chantant sur les rues de la vie, Les grands élephants oublient Leur instinct maternel. Ils commencent s’evanouir, à chaque photographie prise d’un œil objectif, dans le studio ermétique du peintre qui porte ses grandes moustaches. Le sens discret de leur chemin reste un mystère, Comme la souplesse des jambes d’une balerine. Au coin de mes incertitudes Je suis obligé de dire „oui” face au „non”, De faire de mon conscient une grande Tour Eiffel, Au bord d’un fleuve d’encre.

UN CERTAIN ANGE OLFACTIF Ecoutons chers amis! - j'ai dis humblement, avec ma voix d'aujourd'hui - Maintenant il est ouvert, Comme dans les grands magasins. Chez moi, vous êtes plus proche de vous, Vous pouvez vous balancer dans le spectre avec toutes les pluies, sans regarder derrière vous, sans avoir dans la bouche le goût étrange et doux de la première cerise, qu'on a mangé dans le rêve de mes parents. Je suis là pour vous dire que l'ange olfactif est bien mûr, Aux yeux ronds, la voix carée et les mains montant les cheveux bouclés des jeunes filles à la porte de ma timidité. Gardez le silence, chers amis, en ecoutant le cri de votre presence, ailleurs, dans les bagages de ce jour paisible.

COMBIEN VAUT TON SOURIRE ? Par hasard, ton sourire habite rue Voltaire, no. 32. Il est amer et doux et, parfois, se décompose en trois parties distinctes. Au premier étage on voit une fenêtre endormie, sous le silence de vitre brisée. Au 2ème étage il y a, en fait, un trompe l'oeil, parce que M. Gilbert, le peintre, a profilé, au crayon, Le visage d'une grande promesse. Le 3ème niveau de ton coeur devient le siège favori des pompiers; Pour chaque soir, né de l’absence de ta présence, J ' invente des parcelles de muguets, Et, de cette façon, j'apprend à marcher vers ton sourire.

TROIS CHOSES Parfois, dans les rues de la vie, un accordéon déchire ses velours nostalgiques, et une fée sort sa baguette magique, pour rigoler face à nos statues. Le rien tient un discours, obligé d'offrir sa réplique, devant une petite table où on peut choisir trois choses différentes: une aile, une pomme ou un ciel de printemps. Les trouvailles du bazar me sont indispensables, en marche, pour les rigueurs du Grand Passage. Tenté de m'exprimer, J'hésite, la main dans ‘air, entre le ciel et l’aile. Mais, au fond de mes peurs L’automne a commencé sa danse de camouflage, Et tous les pommiers du verger se sont débarassés de leur péché, de leurs fruits rouges de leurs arômes.